Друзья! Мы продолжаем получать работы на конкурс «Баллада о родном доме», объявленном по случаю 25-летия журнала «Странник» в этом году и сегодня представляем вашему вниманию новых финалистов.

Алина Плынская,
г. Орел

Старинный альбом

Старых снимков родные лица

Грустно дремлют в тени альбома.

Ждут, когда оживут страницы

Под теплом рук давно знакомых.

Юность бабушки, свадьба мамы,

И сирень, что цвела у дома –

Чёрно-белые эти кадры

Знают: жизнь – не простое слово.

Лента дней, ночей вереница...

Не прожить те мгновенья снова!

Лишь потрёпанные страницы

Грустно дремлют в тени альбома.

Ностальгия

На даче чёрный кислый виноград

Тоскливо превращается в изюм.

Мне в детство возвратиться бы назад,

Постылый сбросив офисный костюм.

Там солнышко задорнее пекло,

Звал дикой вишни сладкий аромат.

Ах, сколько же мечтаний утекло!

Казалось, впереди не жизнь, а клад.

Взросленье закружило, унесло

От юных дней на зрелости вокзал.

Лишь ностальгии тихое тепло

Невольно увлажнит мои глаза.

* * *

Ока с утра магически зеркальна,

И не тревожит ветер вод покой.

Магнитом манит взор седая тайна –

Легенда давних дней земли большой.

Ах, сколько судеб в водах отражалось,

Искал здесь Гений свой Грааль святой.

Река молчит, храня истоков давность,

В немом согласьи с томной тишиной.

С моста смотрюсь в Оку, как в очи Бога,

И вечность осязаю под рукой.

Прошу, теченье, подожди немного,

Впиши мгновенье красною строкой.

Геннадий Сауков,
г.Тюмень

Когда я вернусь

Родная, когда я вернусь,

когда вновь отпустит дорога,

к щеке твоей нежно прижмусь,

обняв тебя крепко с порога.

Мы будем пить чай вновь вдвоём,

ты мне, я тебе улыбаться,

и тапочек твой под столом

на ножке вновь будет качаться.

Глаза твои будут опять

дарить меня солнечным светом.

Мы будем шутить и болтать

о разном – о том и об этом.

Часы поубавят свой шаг,

друг другом нам дав насладиться,

а верный потёртый рюкзак

до времени будет пылиться...

* * *

Вот и приехал я. Ну здравствуй,

мой город – мир осенних грёз!

В наряде золотом берёз

ты, как всегда, Тюмень, прекрасна.

Вот только плачешь ты напрасно.

Ну, перестань, довольно слёз.

Дай мне тобой налюбоваться –

утри дождинки и взбодрись.

Сентябрьским солнцем улыбнись –

теплом его дай напитаться.

Дай по тебе мне нагуляться –

ковром из листьев расстелись.

Я ведь проездом, мимоходом.

Я как волчок здесь поверчусь,

дела улажу и умчусь

навстречу розовым восходам.

Но станет странствия исходом

то, что к тебе вновь ворочусь.

* * *

А дома тихо и спокойно.

Лишь только часики: «тик-так»

да холодильник чуть нестройно,

уныло и бесперебойно

гудит-нудит и всё никак

не успокоится. А так –

спокойно, тихо и пристойно.

Ведь даже эти звуки-стуки –

часть тишины, покоя часть.

Пусть и покоя с ноткой скуки,

берущей всё в свои здесь руки,

но иногда и скука всласть.

И так приятна её власть,

что не испытываешь муки.

И намотавшись вновь по свету,

домой вернувшись к декабрю,

в конце недели и к рассвету,

я, подойдя к календарю,

вновь ритуал свой сотворю –

его листкам как сухоцвету

свободу смерти подарю.