Друзья! В №1 за 2019 год на нашем сайте «Странник» объявил конкурс «Баллада о родном доме», приуроченный к 25-летию журнала, и уже получил несколько десятков заявок из разных уголков нашей страны. Желающим предлагаем присоединиться и присылать рассказы и стихи по адресу strannik-konkyrs@yandex.ru. Весь юбилейный год мы будем публиковать лучшие работы, присланные в редакцию, а в шестом номере огласим победителей. А пока представляем первых финалистов.

Ирина Иванникова

«Родилась в Берлине, живу в Рязани. Мне 33 года. Работаю врачом. Член Союза писателей России с 2018 года. Пишу стихи и прозу, песенные тексты, занимаюсь художественными переводами».

Картина из детства

Белая акация,

Лес глухой и древний.

Как хочу остаться я

Навсегда в деревне!

Пруд, заросший тиною,

С вётлами в соседстве.

Напишу картину я,

Как жилось мне в детстве!

Как, забот не ведая,

В тишине мансарды

Проиграла деду я

Все конфеты в нарды,

Как рвала неспелые

Яблоки украдкой,

Как шептались белые

Лилии за кадкой,

Как по зову мятному

Я бежала к чаю!

Как по невозвратному

Детству я скучаю...

Позвоните бабушке!

У бабушки снова молчит телефон,

Недавно уехали внуки.

На даче закончился летний сезон,

И осень бредёт по округе.

И яблоки падают где-то в саду,

И ветер играет калиткой,

Порой паутина мелькнёт на лету

Серебряной тоненькой ниткой.

А бабушке только б дождаться звонка,

Ей так одиноко на свете!

Звоните скорее,

Звоните, пока

Вам бабушка может ответить.

Качели

У поля стояли качели.

Тропинка терялась в траве.

Качели о чём-то скрипели,

И ветер гулял в голове.

Качались и яблоки ели

Мы целые дни напролёт...

Где были недавно качели,

Там лошадь ушами прядёт.

Туманом прихвачены дали,

И лето идёт на излёт.

А мы до сих пор не узнали,

Куда это поле ведёт.

Лариса Токарева,

Тверь

«Неупиваемая чаша»

Глотая покаянье наше,

Скорбит икон смиренный строй.

«Неупиваемая чаша» –

Застыл церковный недострой.

И только храмовые стены

Воздвигли за десяток лет!

Вот купола – из снежной пены,

Где куполов в помине нет!

Леса – строительные мощи –

Вонзают в землю костыли.

Жив настоятель.

В рясе проще

Ждать подаянья от земли.

* * *

Болью обиты стены

Нашего дома теней.

Горло твоей измены

Сдавливаю тесней.

Брежу январским бредом:

Снежинки кормлю с руки

И, укрываясь пледом,

Листаю твои дневники.

Правду ищу глазами, –

К датам попала в плен...

Вот комната с образами,

Выстывшая до стен...

И дом заколочен болью

Снаружи и изнутри.

Засыпано снежной солью

Всё у меня внутри.