Сегодня на страницах нашего журнала мы представляем вам поэта-барда Владимира Мазура. Он родился и вырос на Украине. В 1982 – 84 годах служил в погранвойсках в Афганистане, где написал свои первые песни. Сейчас Владимир живет и работает в Саранске, и по-прежнему в его стихах звучат боль утрат и радость побед, дух суровой мужской дружбы, любовь к необъятным просторам Родины. Впрочем, читайте сами!

Владимир МАЗУР

 

«ХОЧЕТСЯ ЖИТЬ ДЛЯ ЛЮБВИ…»

 

Книга памяти

 

Книга памяти хранит

Память павших, но поверьте –

Холоднее, чем гранит,

В этой книге даты смерти.

Восемнадцать, двадцать лет…

Жизнь лишь только начиналась.

И как сорванный букет,

Распустившись, оборвалась.

В книге памяти стоят

Лишь фамилии и даты.

Под землей гранитной спят

Наши юные солдаты.

С необъявленной войной

Им никак не рассчитаться,

Перед горькой их судьбой

Нам вовек не оправдаться.

Эти юные года

В поколенье растворились,

Нет на родине следа,

Где бы слезы не пролились.

Кто же кровью написал

Эти столбики фамилий?

Кто на смерть их посылал?

Почему их не спросили?

С необъявленной войной

Им никак не рассчитаться,

Этой памяти живой

Будем вечно поклоняться.

 

АФГАНСКАЯ СТАТИСТИКА

 

Мои друзья – пришедшие с Афгана,

Так много лет неприходящие в себя…

Как глубока в их сердце рана!

И как превратна их судьба!

Все в памяти стирается немного.

Но все равно Афган не позабыть.

И на душе опять тревога:

Они не знают, как им быть.

 

I

 

Каждый первый из тех, кто там был,

Не забудет о том никогда.

И если ему не хватало сил,

Возвращался в мыслях туда.

Каждый второй оборвет разговор,

Пресекая его на корню,

Если кто-то вдруг затеял спор –

Кто ответит за эту войну.

У каждого третьего нет больше сил,

Чтобы что-то еще доказать.

Но каждый четвертый еще не остыл

И готов продолжать воевать.

У каждого пятого нет ничего:

Ни семьи, ни кола, ни двора.

А каждый шестой отошел от всего,

Выбрал Библию или Коран.

Это не мистика тянет на дно

Тех, кто мечен афганской войной.

Это статистика, та, что давно

Затянула нас мертвой петлей.

В этой ловушке мы все как один.

Только номер у каждого свой.

Тех, кого этот синдром не добил,

Добивает любою ценой.

 

II

 

Каждый седьмой был когда-то женат,

Но теперь он уже разведен.

И в этом не только вина ребят.

Просто мало хороших жен.

Ведь каждый восьмой приходил в орденах.

И ему говорили: «Герой!»

Теперь все развенчано в пух и прах.

Кто считается с этой войной?

Каждый девятый, в холодном поту

Просыпаясь, кричит по ночам…

Не потому, что он видит войну,

Потому, что он просто был там.

Каждый десятый пролил свою кровь.

Не бывает войны без потерь.

Сегодня война возвращается вновь.

Только кто же заплатит теперь?

 

III

 

Каждый двадцатый не видит вокруг

Ничего, кроме водки и слез.

Жизнь для него, словно замкнутый круг.

Так недолго до траурных роз.

Каждый тридцатый сидит на игле,

Но не верит, что он наркоман.

И отогреть его в этой золе

Сможет только лишь новый дурман.

Каждый двухсотый без рук или ног…

И протезы не в радость ему.

Кто ему в жизни хоть чем-то помог –

Эти льготы уже ни к чему.

И если один выпадает на сто,

Кто в тюрьме продолжает свой путь,

Это немало, но именно то,

Чем нас любят не раз упрекнуть.

 

Нам не надо второго Афгана

 

Нам не надо второго Афгана.

Нас и первый всему научил.

Только мы успокоились рано.

И за это он нас не простил.

 

Нам не надо второго Афгана,

Если гибнут еще сыновья,

И душа кровоточит, как рана,

И горит под ногами земля.

 

Нам не надо второго Афгана

И приказов, что «под козырек»,

И нелепой причины обмана,

Что солдаты отдали свой долг.

 

Этот долг, как и прежде, вернется

Беспокойствами в наших сердцах.

Черным трауром он отзовется

На солдатских могильных холмах.

 

Нам не надо второго Афгана,

Если сына отец не сберег,

Если мать, поседевшая рано,

Не простит, что погиб их сынок.

 

Нам не надо речей запоздалых

И посмертных не надо наград.

Слишком много ошибок кровавых

Выпадает на судьбы солдат.

Нам не надо второго Афгана…

 

СТАКАН ВИНА

 

1.  Стакан вина язык развяжет,

На лад струна привычно ляжет,

И если память позабыла,

Гитара вспомнит все, что было.

С тобой, «бача»[1], мы снова вместе,

Поем сегодня наши песни

И вспоминаем тех, кто с нами

Ходил афганскими горами.

 

Припев:

Налей, «бача», вина покрепче –

Пусть хоть на час нам станет легче,

Пусть хоть на миг отступят нервы,

Пусть этот крик услышит первым

Тот, кто не видел и не знает

О том, как просто погибают,

О том, как быстро забывают

Нас.

 

2.  С тех пор прошло уж лет немало.

Но легче нам с тобой не стало.

Нас много раз перекрестили,

А мы все те же, что и были.

Нам не забыть того, что свято.

За что была такая плата?

За то, что душу растоптали,

Но мы восстанем, мы восстали.

Припев.

 

А Я ЖИВУ НЕ ПО ХРИСТУ

 

А я живу не по Христу.

Я, как и все, конечно, грешен.

И путь мой тоже безутешен.

Чем я живу, тем и дышу.

И утешенья не прошу.

Да, я живу не по Христу.

Среди людей святых не видел.

Кого-то, может быть, обидел,

А с кем – нашел свою звезду,

А с кем – связал свою судьбу,

Но я живу не по Христу.

Его все заповеди знаю.

И просто так не нарушаю,

Но и, как следует, не чту.

Бывало дело на войне:

Хотелось думать мне о вечном.

Но разве была человечной

Та смерть друзей в чужой стране,

На необъявленной войне?

А мы живем не по Христу…

И даже тот, кто верил в Бога,

Но шел неправедной дорогой,

Безвестно канет в темноту.

Вся наша жизнь не по Христу.

И нам молитвы не помогут.

Отдайте людям, а не Богу

Свою любовь и доброту.

И это будет по Христу.

 

ВТОРАЯ РОДИНА

 

1.  Моя вторая родина – Россия.

Она зовет и манит за собой.

Здесь хватит места всем под небом синим.

И каждый обретает свой покой.

Здесь холодней снега, суровей климат.

Ведь я привык к украинским степям.

Но хочется кричать: «Не проходите мимо,

Когда нас кто-то делит пополам».

 

Припев:

Но как же трудно объяснить,

Что мы такие же, как прежде,

Что мы не сможем лучше жить,

Пока мы рушим все надежды!

Умом Россию не понять,

Принять же можно всей душою.

Сегодня видно все, чего мы стоим.

 

2.  Пусть не вернуть того, что было раньше,

Но верится с трудом, что все прошло.

Как хочется прожить без этой фальши,

Чтоб не сказать потом: «Не повезло».

Сменили флаги и сменили темы,

И провели границы тут и там.

Казалось, что решили все проблемы.

Но получилось хуже им и нам.

Припев.

 

• ·