Друзья! Продолжаем публиковать стихотворения финалистов конкурса «Баллада о родном доме», приуроченного к 25-летию журнала «Странник». А в №6 – будут и долгожданные результаты, в том числе прозаическая подборка.

Ксения Гильдман,

г. Воскресенск
Московской области

Ностальгия

По несчастью или счастью,

книга солгала:

без уменья возвращаться

кем бы я была?

Эти трещинки в асфальте

вспомнили мой след...

Не хочу, родные, – сжальтесь! –

знать, как много лет

миновало... Я бывала

здесь давным-давно

и не часто открывала

памяти окно.

В то окно влетела птица,

села на плечо,

и заплакала страница

чистая ещё...

Потекли слова устало –

узы ремесла! –

и весна меня читала

и своей сочла.

Пусть теченья светлой Леты

вспять не повернуть,

я храню мои ответы,

продолжая путь.

Эти трещинки в асфальте –

многословней рун...

Не хочу, родные, – сжальтесь –

знать, как много лун

расцвело и закатилось

в рукава реки...

Город мой, даруй мне милость

знать тебя таким.

* * *

Здесь всё моё. И ветхий мост, и донник,

возвысивший главу средь лебеды,

и робких ив зелёные ладони

над неподвижным зеркалом воды –

всё дышит в такт с моим живым дыханьем...

Но и потом, мне верится, когда

я стану пеплом и безмолвным знаньем,

в ином обличье я вернусь сюда.

Я, миновав полуночные страны,

укрою здешний свет в своей груди

и между этих ив и трав медвяных,

я тёплым ветром выберу бродить.

Кира Марченкова,
г. Брянск

Сюда я возвращаюсь в каждом сне

1.

Я не умею делать шаг назад

И обживать по новой пепелища.

Я не из тех, кто лёгкий путь отыщет,

И не из тех, кто жмёт на тормоза.

Но лишь сюда я возвращаюсь вновь,

Как в колыбель, где тихо и спокойно,

Где тот с геранью красной подоконник,

Где всё ещё живёт моя любовь.

Я в этот край бегу от всех невзгод.

В мечтах ли, наяву ли – без разбора –

В тот дом за покосившимся забором,

Где на крыльце мурлычет рыжий кот,

Где рано выпал тополиный снег,

Где двор под сенью кружевных акаций.

Сюда я возвращаюсь в каждом сне,

Хоть я и не умею возвращаться.

2.

Однажды не станет меня, но не этого города,

Не этих извилистых улиц, сиреней и лип.

Душа моя здесь на дощатом заборе приколота,

И я вам совру, говоря, что она не болит.

А ветер гудит проводами и время от времени

Дворы будоражит, ворочая звонкую жесть.

Душа моя в городе этом без роду, без племени,

Но искренне верю – навеки останется здесь.

3.

Всё это не о тебе, но для

Тебя, мой далёкий друг.

Здесь небо всюду – куда ни глянь –

Лишь небо одно вокруг.

Здесь ветер носится, теребя

Не простыни – паруса.

Весь этот город – он для тебя,

А вот для кого ты сам?

Позволь же выпить живой воды –

Небесной и дождевой –

За то, чтоб не заросли следы,

За то, чтобы был живой

И этот город, и ты, о ком

Я снова пишу и для

Кого тот замерший в горле ком

Земли и сама земля.

Марианна Соломко,

г. Санкт-Петербург

* * *

Мне по нутру тяжёлый смех

Дождливых груш в саду весёлом,

Веранда в летнем полусне,

В лучах малиновый посёлок,

Лисичек охра на столе,

И пара капель земляники,

И трав душистых одолень,

И облепиха у калитки.

И я как будто всё могу –

И утонуть, и прыгнуть к звёздам,

Но лучше – всё прощу врагу

И чалой лошади овёс дам.

* * *

Сколько сил у насекомого

В сорок тысячный бороться

С неустанною истомою

За черничное болотце,

Крылышки ломая нежные

О стекло неодолимое,

О закат беззвучно бежевый...

Так немыслимо – могли бы мы? –

Там, где солнце ярким орденом

Вскользь подсвечивает раму,

Вдруг обнять большую родину,

Словно старенькую маму.

Николай Дегтерев,

пос. Шексна
Вологодской области

* * *

Занавеску кинув на стол,

Ветер в кухню нашу вошёл.

Засмеялась мама: «Ну вот», –

И закрыла для ветра вход.

Хлеб поправила на столе,

По тарелкам суп разлила,

А потом и Лёхе, и мне

Ложки тоненькие дала.

Мы жевали, глядя в окно,

Как там дождь семенил в окне.

Так всё это было давно,

Что не верится даже мне.

Потому что ни мамы нет,

Ни окна того, ни дождя,

Только ветер шумит вослед,

Занавеску не находя.

* * *

И двери закрыты, и ставни забиты.

Вот так приходи и смотри,

Как ветер дырявит фанерные плиты,

И тополь-малец, по ветвям перебитый,

Как палка, торчит из земли.

Здесь жили весёлые люди когда-то –

Разъехались: тесно в глуши.

Теперь уж не кликнешь Ивана, Панкрата,

Зови не зови – ни души.

Трава по плечо, и коса затупится,

Вокруг медуница, кусты.

Ах, кто на тебя поглядит, медуница,

Из этих вот окон пустых?

Россия, но даже и здесь ты живая!

И чувствую я, как, скорбя,

За блудных детей своих переживая,

Сидишь у окна ты, больная, слепая:

А вдруг они вспомнят тебя?