Елена ТРУШКИНА

Здравствуйте, уважаемая редакция!

С большим приветом к вам из Краснослободска. Я любительница читать книги и писать стихи и еще много чего. И вот, как всегда зайдя в библиотеку, я наткнулась в этот день на ваш журнал. Мне он очень понравился, и я решилась послать вам свои стихи. Надеюсь, вы отнесетесь к ним с пониманием.

Я рано осталась без матери, отец меня бросил, и я оказалась в интернате. Спасибо всем тем, кто меня учил, а особенно моим воспитателям, которые заменили мне маму, не дали упасть лицом в грязь. Спасибо всем тем, кто меня понимал, короче, всем спасибо. Немного о себе: учусь в 11 классе, мне 17 лет, люблю читать книги, заниматься спортом, а особенно люблю сочинять стихи. Очень хотела бы пойти учиться на журналиста.

* * *

Я снова, как в детстве, в родимом краю,

И вот у открытой двери стою,

Хотела приехать к тебе я в тот день,

Но дождь помешал, и закрылась та дверь.

Хотелось мне очень тебя увидать,

Чтоб больше в разлуке с тобой не страдать,

Взглянуть в твои добрые, мама, глаза,

О самом прекрасном тебе рассказать.

На холмик зеленый цветочки кладу,

Но сердце сжимает всю душу мою.

Я будто всю жизнь тебя не видала.

Прости меня, мама,

Прости, опоздала.

Татьяна Вешкина,
12 лет

ПЕСИК

Бежит ко мне щенок

Со всех собачьих ног.

Щенок пролаял «Гав»,

Увидев корм в руках.

Он лает: «Накорми!»

Он просит: «Обними!»

Придется для щенка

Быть мамою пока.

МОЕЙ ТРЕХЦВЕТНОЙ КОШКЕ ФИБИ

Из кусочков меха сшита

Теплая душа.

Я люблю тебя так сильно,

Что боюсь дышать.

Будешь музыкой моею

Петь в ночи «мур-мур»,

А когда я заболею –

Лучшей из микстур.

Ляжешь тихо здесь, у шеи,

Мой пушистый друг,

И поможешь мне скорее

Победить недуг.

* * *

Мой милый, маленький комок,

Ты без меня бы жить не смог,

К чьим прижимался бы ногам?

Кого будил бы по утрам?

Кому б мурчал и песни пел?

Ты без меня бы был без дел,

И жизнь моя без этих «мур»

Была бы скучной чересчур!

ПОСЛЕ ПРОСМОТРА ФИЛЬМА
«КОШКИ ПРОТИВ СОБАК»

Когда ты очень одинок,

Необходим тебе щенок.

Он будет самый лучший друг,

Он лает на весь мир вокруг,

Чтобы от всех тебя спасти.

Ты будешь вместе с ним расти,

И, если к этому готов,

Узнаешь тайну всех щенков.

Далеких, призрачных планет

В его глазах струится свет,

И спрятан смысл жизни всей

На теплых кончиках ушей.

Петр Громов

* * *

Холсты и кисть да «Лунная соната» –

и мир неповторимый без прикрас.

Когда-то я любил встречать закаты

и провожать рассветы в ранний час.

Свой тихий мир пытался вечерами

я написать, не зная – для чего.

И он ложился грустными мазками

на ветхий холст из сердца моего.

Тоска моих непроданных полотен

зачем-то продолжает жить во мне.

Из-за нее я горько несвободен,

из-за нее я бодрствую во сне.

Печальную бездонную могилу

пишу, не замечая, что живу.

По бурному течению уныло

я щепкою безрадостной плыву.

И днем не так, и вечером не эдак.

Ни солнца, ни луны я не хочу.

Вздохну перед дорогой напоследок

и в никуда зачем-то полечу...

Апокалипсис

Лица растаяли.

Небо рассыпалось.

Беглыми стаями

фразы: «Простите нас».

Но не услышаны

в мертвом беззвучии.

И недописаны.

И недоучены.

Ну а впоследствии

точка несложная:

люди, дошедшие

до невозможного.

* * *

На холме, в опрокинутом небе

потерял свой безудержный взгляд.

Где рождается сизая небыль –

полыхает последний закат.

Так таинственно, непостижимо

отражается в сердце моем.

А людишки торопятся мимо,

совершенно забыв обо всем.

Что же это?

Неужто случайность

не дает любоваться в пути?

Посмотрите, как это печально –

уходить, не желая уйти!..

И попытка опять загореться,

но утрачен единственный миг.

Дотлевает последнее сердце.

И стихает болезненный крик.

Любовь

Стоят часы. И время – в прах.

Мы делим нежное молчанье.

И в перевившихся руках

таим частицу мирозданья.

Без звука упадут слова.

И мы вернемся в мир случайный.

Она жива, жива, жива!

Осталась нераскрытой тайной.

* * *

Как случайное счастье,

как внезапная боль,

Ты являлась нечасто,

графоманская хворь.

Поддаваясь влиянью,

я писал второпях.

И бежал возлиянья,

как бегут от себя.

Неизбежная болесть.

И предутренний гроб.

Долгожданная повесть

без названья и слов.

* * *

Вы не устали от меня?

Ведь я порой довольно нуден.

Себе не стану изменять

и вот таким отправлюсь в люди.

Пусть примут худо (как всегда).

Я не обижусь: мне простится.

Но мне не требовать: «Отдай!»

и не подачками кормиться.

И хоть средь вас, но все же – вне.

Не разжелаю быть единым.

И не шумите обо мне,

и не ищите середины.

Я возвращусь рожденьем гроз.

А вы вздохнете: «Слава богу!»

Как всякий гость, я – не донес.

Хотя и нес совсем немного...

Сергей Пиняев,
16 лет

Городская суета

Городская суета,

Воздух напряженный.

Из крана ржавая вода

Течет струей лиловой.

Люди все спешат куда-то,

Проходя на красный.

А у каждого угла

Стоят бочки с квасом.

Возвращаются с работы

Устало горожане.

Приходя к себе домой,

Засыпают в ванне.

Городская суета

К вечеру стихает.

И, тихо опускаясь в тьму,

Город умирает.

Последний тралик снял рога,

В железный сон свой погружаясь...

Что ж, городская суета,

Я с тобой прощаюсь.

Сомнамбула

Я сомнамбула.

И все вокруг –

Мне по барабану.

Я сомнамбула.

Луна – мой друг,

А жена – гитара.

Как же тошно

Все, что возможно,

А что невозможно –

То сложно...

А за окном опять дождь...

И все невозможное смылось.

Разбилась глобальность о кость,

О кость моей мысли. Сырые...

Сырые ресницы запутались в узел

И слезы остались в петле.

Сквозь ноздри я нехотя втягивал воздух,

Который был в тяготу мне.

Запутавшись между насмешек,

Раздался под небом аккорд.