* * *

Твои глаза прекрасны, словно осень,

Обугленная в золото костров.

Я в них смотрю, ты повернулась в профиль,

И думаю о той, с которою не надо слов.

Движения души темны и непонятны,

В них много сладости и ядовитой немоты.

Глаза твои прекрасны, но невнятны,

Слова мои логичны, но пусты.

* * *

Светает. Пятый час утра.

Аврора распустила розовые кудри.

Природа – моя милая сестра,

И я в ее руках ребенок кротко-мудрый.

Я знаю – это все пройдет,

Все будет сном усталым стерто,

И солнце жгуче-желтое взойдет,

И кровь застынет в тупике аорты.

Я знаю... Но люблю сей миг,

Как всё, что было и что будет.

Птиц утренних неугомонный крик

Меня еще не раз в час утренний разбудит.

И мне еще не раз сей жизни свет

Даст тихой силы радость,

Пока на корабле, чье имя Смерть,

Я в новый путь свой не отправлюсь.

* * *

...И когда ты уедешь домой,

Снег покроет твой путь за спиной.

И вдоль хилых российских дорог

В одиночестве странствует Бог.

Ждет тебя, чтоб тебя сохранить,

Чтоб меж нами осталася нить.

Чтоб немного еще и чуть-чуть

На земле продолжался твой путь.

* * *

Любовь и печаль –

это как ночной дождь

былого не жаль

настоящего жаль

крапинки капель

на мутном стекле

остывший чай

на белом столе

дорога-свиданье

пустой разговор

случайные карты –

судьбы приговор.

Но любовь и печаль –

мой пентакль священный.

Ночная печать

от суккубы-гиены

закроются веки

утихнут уста

исчезнут бесшумные звери

сбегут беспечные девы

прольется святая вода.

Любовь и печаль

Пребудут со мною всегда.

* * *

Весна, мой друг, приходит за тобой,

Чтоб увести тебя в страну беспечных фей.

Ты любишь эту землю, как и я порой,

Но что же делать нам на ней?

И смертью ежечасно рассыпаясь,

В словах и жестах, как марионетки,

Мы удивляемся, под утро просыпаясь –

Любовь, увы, зверек здесь редкий.

* * *

Разглядывая звезды душным летом,

Мне думается, что я очень глуп,

Что черти бьют меня кастетом,

А я, оправдываясь, лгу.

Но правда вся пряма, как ножик,

Что разрезает нам насущный хлеб.

Мне утешение Солнце Божье,

Пока еще я не совсем ослеп.

* * *

Человек – это не падший ангел,

Человек – это еще не взлетевший ангел.

И моя душа, как Врангель,

Обороняющий Крым.

Ад для нее будет Стамбулом,

Небо будет Россией.

Наших детей пожирает Молох,

Если их не спасем,

То сами сгорим...

* * *

Как страшно, страшно быть одному.

Машинка печатная стучит,

Как будто с кем-то говорю...

Элегия

Промокшие ноги и мокрая душа,

Корявые дороги, в кармане ни шиша.

И серая ворона кружит над головой,

Опять я не проспался, опять я очень злой.

Невыбритый и мрачный встречаю я рассвет,

И здесь я, как собака, прожил немало лет.

Глодаю, что мне кинут, лакаю, что нальют.

Я женщиной покинут и проклял я уют!

Читаю я романы и ночью пью вино,

Стеклянные стаканы лишь снятся мне давно.

Я – маленькая сволочь, но добрый человек,

Верни Господь мне в помощь ее на весь мой век!

* * *

Взыскуя небеса, так просто

Остаться на бобах...

И глаз шероховатая поверхность

Не отразит не радость и не страх,

Ни мыслей темных, ни чужой любви,

Ни света горнего вдали.

Памяти Блока

Еще одно начало века,

«Бессмысленный и тусклый свет,

Ночь, улица, фонарь...», но нет аптеки,

Зато цирюльня есть, где сторожит поэт.

Он что-то пишет, подражая Блоку,

А за окном крадется жуткий снег.

Ни в чем не видно никакого проку,

Как времени не виден бег.

Меняются поэты, не эпохи,

Все те же скука, боль и быт.

Пускай стихи поэта плохи,

Зато поэт хоть что-то сторожит.