Здравствуй, «Странник»!
Пишет тебе Алексей Музалёв, уроженец города Рузаевки. В 2004 году мое стихотворение «Тень» публиковалось на твоих страницах в рубрике «Новые имена». С тех пор прошло пять с половиной лет. В эти годы мне периодически удавалось знакомиться с некоторыми твоими номерами. А в этом, 2010 году появилась возможность подписаться на тебя. Теперь я буду в курсе всего, что происходит в твоей 224-х страничной душе.
Все мои прежние самоуверенные попытки залезть своими виршами тебе в душу не увенчались успехом. Однако желание стать частичкой тебя не угасает по сей час. Беру на себя смелость послать свои стихи. Если ты сочтешь возможным принять что-то для публикации, буду рад и благодарен тебе. Всех тебе благ.
За чашкой зеленого чая
Душа смиренная такая...
Мои роптания во мне
За чашкой стынущего чая
Осадком стелятся... Вполне
Отрадно – в сладостной пучине
Все, что истоме не чета –
Сплин и горчайшее унынье,
Топить течением глотка
И размышлять...
Скажем о сыне,
И не родившемся пока;
Когда спокойно и блаженно,
Как пух лебяжий тишина...
И знать, что где-то совершенно
(За чашкой чая непременно)
О том же думает жена,
Еще не ставшая женою,
С которой думаем мы – стать
Вполне счастливою четою,
Славянских деточек рождать.
Запах осени
Там костер или баня топится?..
Застилает дубраву дымок,
Сладкий запах всё копится, копится,
Уходить – сам отнюдь не торопится
И не гонит его ветерок.
Горько-сладостный запах осени
Наполняет собою простор...
А на небе ни солнца, ни просини...
Только влаги избыток у осени
Да листвы разожженный костер...
Осень... Нет, не тоскую по лету!
Мне дышать-то за счастье тобой.
Кабы знала, как сердце согрето,
Как согрето треть суши планеты
Твоей солнечно-желтой листвой...
Так гори же, костер!.. Топись, баня!
Это всё – запах древней Руси...
Убран хлеб. Приготовлены сани.
Время счастья Аленки и Вани.
Осень, стой! Этот миг не гаси.
Зимнее чудо
Мне с места не сойти, покуда
Не надышусь, не нагляжусь...
Мной обнаруженное чудо,
Оно, нежданное, повсюду...
Душою любоваться буду,
Чтоб впредь дивиться наизусть:
Круженьем худенькой снежинки,
Ее смятеньем – на руке;
В ладошке – таянием льдинки,
Мороза жженьем – на щеке,
Дыханья выступившим паром
И снежным хрустом – под ногой...
Представшим вдруг передо мной
И мне доставшимся задаром...
На звезды щедрый небосвод
И в блестках – инея просторы...
Бегущие по коже горы –
Мурашек чаянный исход,
Дрожащим делающий тело,
Давно хотевшее встряхнуть
Мой опыт первый, неумелый,
Но пробирающийся в суть
Мной почитаемой за чудо
Зимы, околдовавшей Русь...
Зимой, волшбующей повсюду,
Завороженный, долго буду –
Пока дышу, живу покуда –
Дивиться, помня наизусть...
Осенний монолог
Такая сырость... Не пойду!
Не нравится мне влажность, честно,
К тому ж – и в комнате не тесно,
Отрадно дуть в свою дуду...
По горло осенью я сыт...
Ведь мне уже не двадцать восемь –
Раздетая по пояс осень
Едва ли что пошевелит.
Ну и чего, что красота...
Подумаешь, листвы круженье...
Не впечатлит воображенье,
Поскольку жухлая она.
И всем на свете отдана...
Тьфу – заурядная фактура,
Стоит, беспечна, слово дура...
А может, слишком уже, а?..
И вроде б ненависти нет.
Но отчего я так – не лестно?..
Она же – глянь скорей! – невеста,
Всем верная мильоны лет.
И – неисчерпанный лимит:
По-прежнему, как в двадцать восемь...
Весьма кокетливая осень
И мне вполне благоволит.
Стуком сердца
До сердечного стука дошел,
Как до ручки –
Плохо ли, хорошо –
Быть в отключке
От сплошной суеты,
От волненья, стычек
Смысла и пустоты...
Ни ключей, ни отмычек,
И нет сил подбирать
К скрипу двери...
До последнего ждать!
До беспамятства верить!
До безумья любить!
Всё сильней
Раз за разом.
Вероятность – быть.
Пусть не вдруг
И не сразу,
Вышний офис чудес
Распахнет свои двери...
Достучусь до небес
Стуком сердца!
Я верю!
Скошенный клевер
Скошенный разлегся клевер
Под распахнутым окном.
Подкосило его время,
Сеном делается он.
Станет съеденным коровой.
Эта сила стебелька
Прорастет успешно снова
Белой струйкой молока.
Тут же выпьется желанно,
И прокиснет – не беда:
Аппетитная сметана
Тоже сущность клеверка.
Вечности подобен клевер...
Не лежит зря под окном,
Не растрачивает время,
А откладывает семя –
Для потомства сохнет он.
Холодный мир
Я почти ни к чему не привязан всерьез,
Я сейчас словно ветер в поле.
Правда, ветер не знает ни боли, ни слез,
Да и в поле ему – раздолье.
Я же маюсь пока в окруженье домов,
Попадаю в тупик отчуждений...
Будто шайба – от клюшек и от бортов,
Рикошечусь от косных мнений.
Как она – в ворота ль стремлюсь влететь,
Вратарю ли попасть в ловушку –
Лишь бы кто-то в руках мог ее обогреть,
Оторвать от безумства клюшек.
Но хотелось бы ей улететь через борт,
Доживать век в тепле сувенирном?..
Я пока не устал от житейских забот,
Хоть холодного, все-таки – мира.
* * *
В вечерний час. В час тишины.
Нарвал цветущей простоты.
Признаниям и откровеньям:
Недостает мне высоты
Для Жизни. Для Стихотворенья.
Недостает мне глубины
Ныряльщика во глубь теченья...
Но в Лету кануть не спешу.
И неземных высот не жду.
Не тешась Мокши переплытьем,
По Волге всё же похожу...
Я просто свежестью дышу
И мне доставшимся наитьем.
