Полина Шибеева
* * *
Сколько дыханий твоих сберегла?
Я не считала.
Сколько ночей из-за слёз не спала?
Всё было мало.
Сколько ждала тебя, глядя в окно?
Надо ли помнить?
Все потерялось, забылось, ушло.
Потерь не восполнить.
Надо ли было кричать и молить?
Вряд ли, конечно.
Кто же осудит? Хотела любить.
Жить не умела безгрешно.
* * *
Хочешь знать, как любила?
Бросила солнце и дом,
Все продала, раздарила
И тут же забыла о том.
Бежала, промокла до нитки,
Холодной рукою держа
Тобою забытые свитки.
И губы шептали, дрожа,
Неясное глупое слово,
Застывшее в шуме дождя:
«Предам, опорочу любого,
Лишь бы спасти тебя!..»
* * *
Телефон разрывался,
Голова болела.
Ты зачем-то смеялся,
Я зачем-то ревела.
Все прошло. Я забыла.
И свернула простынь.
Я смогла. Разлюбила.
Оказалось, просто.
И сухая подушка
Стала вдруг теплее,
А тетрадка-подружка –
В сотни строф полнее.
* * *
Мне без тебя и свет не бел,
И ничего не надо.
И если б ты меня стерпел,
Была б я вечно рядом.
И если б не было руки,
Что райский плод срывает,
Была бы я скромней слуги.
Но чуда не бывает.
И если ты устал держать
Меня, решил – напрасно,
Скажу: «Привязывай опять –
Быть лишь с тобой согласна».
* * *
Уехала в ночь. Снежная
Тропинка на небо вела,
А там – глубина неизбежная
Луну темнотой обняла.
Метель, то скользя, то падая,
Шпионила следом. Ползла
По твердому снегу, радуя,
Что в эти края занесла.
И кем-то забытый след хрустел,
Мороз по спине пробирался.
Так тихо и страшно порог проскрипел...
Зачем я приехала? Не догадался?
* * *
Мы не прощались – мы играли:
Смотря в глаза друг другу, ждали,
Кто первым скажет: «Ну, пока...»
И руку выпустит рука.
И каждый раз незавершенным
Наш оставался разговор.
Смотрел ты взглядом обреченным
На мой пустынный тихий двор,
Смотрел, пытаясь улыбаться,
Стараясь в шутку превратить
Необходимость расставаться,
Необходимость уходить.
И все прохожие считали,
Что мы безумно влюблены.
Но те, кто думал так, не знали
Всего. Их в этом нет вины.
Мы не прощаемся – не можем.
Но до утра гулять нельзя.
Мы – не влюбленные. А кто же?
Мы – просто лучшие друзья...
Дмитрий КУЛИКОВ
Журавли
Отправляют в поднебесье
Журавли призывный крик,
И пронзительная песня
Наполняет этот миг
И тоскою, и смиреньем
Перед тем, что не дано.
Шлю я вам благословенье,
Чтоб вернулись вы весной!..
Пестрой осени затишье.
Пожелтевшее жнивье.
Прошлым жить – уже излишне,
Поросло быльем былье.
На изжитое пространство
Скоро ляжет белый снег,
Это – лучшее убранство,
Чтоб продолжить жизни бег.
Вы летите, вы летите
Над просторами земли
И надежду лишь берите
Вы с собою, журавли.
И пронзительною песней
Вы стремитесь докричать,
Что придет с водою вешней
Обновление опять!
Русь святая
Не умолкнет, не ослабнет голос твой
В тихом шелесте пшеницы яровой,
В воркованьи нежном пары голубей,
сизых голубей...
Русь Святая, к твоей тайне подойти,
Стать причастным – значит счастье обрести!
Голос твой не променяю на другой,
дивный голос твой...
Как бы рьяно ни пытался враг любой,
Не умолкнет, не ослабнет голос твой.
Слышен он на версты многие вокруг,
сердцу милый звук...
* * *
Свеча горела в драгоценной тишине,
Шипя, вздыхая, колыхаясь, плача.
Большие тени шевелились на стене,
Смешно ныряя, неумело прячась...
И мне представилось, как лет назад пятьсот
Какой-нибудь голландский живописец
Писал контрастов ярких полный натюрморт,
И свет свечи струился из-под кисти...
Сладка сей сказочной романтики печать,
Фантазий хор, – всё было это кстати.
Хочу спасибо энергетикам сказать,
Что отключили свет – и дали помечтать мне!..
Костер
Остаешься, друг, ты только с теми,
Кто поддержит трепетное пламя.
Ты, кряхтя, жуешь себе поленья,
Освещая пятачок над нами...
В нас живет охотник первобытный,
Пред огнем встававший на колени, –
Так же нам безумно любопытно:
В чем к огню причина притяженья?
Многие готовы хоть часами
Пред тобой сидеть и упиваться
Чувством единенья, чудесами
Смутных ощущений, что роятся...
Остаешься, друг, ты только с теми,
Кто поддержит трепетное пламя.
Языки огня, обняв поленья,
Искры отдадут воспоминаний...
* * *
По модному доныне представленью,
Художника оценят лишь посмертно.
Тому в угоду принятому мненью,
Творит художник тихо, незаметно...
Не жди прошествия неисчислимых лет,
Ты только повнимательней взгляни:
Он незаметно погружает в свет
Всё то, что было до того в тени...
По модному доныне представленью,
Художник должен бедствовать при жизни.
Тому в угоду принятому мненью,
К художнику глуха его Отчизна.
Отчизна – это мы, кто рядом с ним,
Художником бесшумного дождя.
Мы лучше у могилы постоим,
Кляня за равнодушие себя!
По модному доныне представленью,
Художник непонятен в свое время.
Как хочет он, судьбе на удивленье,
Как хочет быть он понят всеми, всеми!..
Пошли ему приветствие от нас,
Пошли ему приветствие, любя,
Пошли ему приветствие сейчас –
Художнику бесшумного дождя!
Мелодия
Иногда, средь людской толчеи,
Средь пространства, где мир – жутко тесен,
Зазвучат вдруг аккорды твои,
Не придумать мотива прелестней...
Забытая и кем-то спетая мелодия,
Воскресшая, подобно письменам,
Не ставшая хитом эстрады полугодия,
Мелодия, зачем-то нужная всем нам...
И тогда понимаешь, что мир –
Не случаен, как музыка эта, –
Только внешний покров ты сними
И за музыкой этой последуй...
Забытая и кем-то спетая мелодия,
Воскресшая, подобно письменам,
Не ставшая хитом эстрады полугодия,
Мелодия, зачем-то нужная всем нам...
Зазвучит позабытый мотив,
Эта музыка неземная,
И, мелодию ту подхватив,
Позабытых себя мы узнаем...
У каждого – она своя, подобно родине,
Созвучная ушедшим в Лету временам, –
Из памяти на миг воскресшая мелодия,
Мелодия, зачем-то нужная всем нам...
