* * *
О чем писать, когда достигнешь рая?
Сияет солнце много дней подряд –
Лучи в реке искрятся и горят,
А я брожу, от счастья замирая,
То у воды, то в роще, то в цветах...
О чем писать? О том, что жизнь прекрасна?
О том, как чудны песни райских птах?
О чем писать, когда тебе все ясно...
Да ни о чем. Напишем ни о чем –
Что рай кругом, и клевер, и ромашки,
Что ласточка порхнула над плечом
И по воде скользнула без промашки.
* * *
«Поэзия должна быть глуповата», –
Сказал поэт великий и мудрец.
Поэзия должна быть глуповата –
Я тоже это понял наконец.
Она должна быть просто глуповата –
Как волны, травы, ветки, облака...
Про них не скажешь, что ума палата,
Зато без них – пустыня и тоска.
Сама узнает...
Ноги в теплой пыли утопают,
Волны жара от спелой ржи...
Годы жизни моей убывают,
Прибывают они для души.
Утка в озере встала на цыпочки –
Плещет крыльями воду на грудь...
Отыграет веселая скрипочка,
Никуда никому не свернуть.
Отпоет, отыграет, отрадует,
Отпечалит – а что же потом?
Сердце в бездну незримую падает...
Ничего мы не знаем о том.
Ну и ладно. Что попусту спрашивать?
Мир прекрасен, и жизнь хороша
И дана, чтобы душу в ы н а ш и в а т ь...
Все сама и узнает душа.
* * *
В сердце утомленном затухает битва,
Только я ступаю на родимый путь.
Хорошо читается во поле молитва,
«Господи Иисусе...» – выдыхает грудь.
Этот путь привычный, этот путь не страшен –
Поле да кустарник, птичьи голоса...
Так бы вот и шел я средь лугов и пашен
По холмам лучистым
Прямо в небеса.
* * *
Россия – это не страна,
Не государство, не колония.
А диво дивное она,
Она картина и симфония...
Она, конечно, и страна,
И государство, и колония,
Но где-то в вечности она –
Моя любимая симфония.
Мои поля, холмы и мхи...
Неисчислимое наследие...
Мои любимые стихи.
Моя любимая трагедия.
* * *
Я твержу себе снова и снова,
Что уж было написано «Слово
О погибели Русской земли»,
Но ведь выжили,
П р е в о з м о г л и.
* * *
Снег обсыпает ветки влажные.
Тепло на улице – и снег.
Кругом дома многоэтажные.
Кругом страдает человек.
Порой от радости он светится
И духом над землей парит –
И жизни суть и околесицу
Приемлет и боготворит.
Но длится это лишь мгновение –
И снова боль, и снова стыд...
И снова ищется забвение
И от стыда, и от обид.
* * *
Из пункта А – то бишь из ада,
До пункта Б – то бишь до Бога,
Проложена не автострада,
А вдрызг разбитая дорога.
Прошел по твердому – и снова
Скользишь и падаешь, хоть плачь.
Но нет у нас пути иного
И нет у нас других задач.
Этимология
В молитве и молчанье – корень мол.
О мол молитвы и о мол молчанья
Стихия разбивается страстей.