Тамара Вельмакина
* * *
Весна пришла, и позабыты стужи,
И слышен птиц разноголосый хор.
И первая трава, и на дорогах лужи,
И за скворечник ежегодный спор.
Как запахи весны тревожат обонянье!
Куда сильней, чем аромат духов.
Напомнили мне первое свиданье,
И потекли ручьи стихов!
* * *
Всё в этом мире тленно,
Мы только гости здесь,
И надо непременно
Нам лучше стать, чем есть.
Всю жизнь стремиться к свету,
Хоть это очень трудно.
И даже, канув в Лету,
Ещё светить оттуда.
* * *
Пускай ты выпита другим...
С.Есенин
Он выпил женщину до дна
И бросил...
Теперь она совсем одна,
И осень
Подкралась рыжею лисой
Нежданно,
И увядающей красой
Обманной.
А что осталось на потом?
Лишь горечь...
Да к горлу подступивший ком
И полночь.
* * *
Предзимье. Иней стёкла белит,
Готовя к долгим зимним снам.
Проныра-ветер лезет в щели
К зиме не утепленных рам.
И опустевший дом угрюмо
Глядит глазницами окон...
И никогда бы не подумал,
Что так осиротеет он.
Что будут образа пылиться,
И паутина по углам,
Не надо прятаться-таиться
Мышам, снующим тут и там.
И в запустенье одиноком
Он ждёт уже который год,
Что тот, кто в городе далёком,
Когда-нибудь в него войдёт.
И снова жизнь пойдёт, как прежде,
Весною вспашут огород...
И в этой призрачной надежде
Он не один такой живёт.
Ведь из трёхсот домов осталось
Жилых всего десятка два.
Глядеть на них такая жалость!
Ведь и они стоят едва.
Родные позабыты гнёзда,
Забвенье, тлен лежит на всём...
Вернитесь же, пока не поздно!
Мы вас с большой надеждой ждём.
Могилы на родных погостах
Почаще надо навещать!
Вы приезжайте, но не в гости, –
Пора деревню поднимать!
Светлана Бородулина
Что знаем мы?
Что знаем мы о жизни трав, цветов?
Возможно ли постичь очарованье
Загадочных таинственных миров,
Доверившихся чувствам – не сознанью?
Поэзия невысказанных слов
В соцветье неуслышанных рапсодий
Роняет в ностальгию светлых снов
Волнительные запахи амброзий.
О, эта сказочная россыпь красоты,
Божественных творений совершенство...
Как много в них покорной простоты
И музыки, звучащей в нашем сердце...
Поговори со мною...
Прохлада. Сумерки. Ночник.
Уют родного дома.
Помятый болью черновик,
Вкусивший горечь слова.
Тревожно смотрит тишина
В глаза тоскливой лени.
Морозный запах из окна...
Кот, лёгший на колени.
Но что-то всё не то, не так –
И нет в душе покоя,
Как будто хочет мне сказать:
«Поговори со мною...»
С ним встреча не напрасна...
Коль враг твою терзает душу,
Не выпускай свой гнев наружу.
Прими, как горькое лекарство,
Пойми: с ним встреча не напрасна.
Злость – не целитель, а убийца.
За ней – несчастий вереница.
Кто мудр, всегда благоразумен
И знает: враг зачем-то нужен.
Не ублажай злословьем Злобу!
Она войдёт в твою утробу...
Прислушайся к себе самой.
Враг – зеркало. Порок в нём – твой.
Евгений Сависько
* * *
Подайте мне стакан воды,
пускай он будет даже с ядом.
Но мне его даёте Вы...
Ну, а от Вас и смерть – награда.
* * *
Никто не скажет никому,
Зачем рождён был и к чему.
Зачем Судьба его ласкала.
Ломала. Снова воскрешала.
И ветру странствий отдавала.
* * *
Моё сердце разорвалось.
Обломалось, поломалось
и помчалось, и умчалось...
Навсегда.
Что-то всё-таки осталось:
то ли грусть, а то ли жалость.
И от боли что-то сжалось...
Как всегда.
Не кричало и не рвало.
Просто грохнуло внутри.
Разорвало, разломало
всё, что было на пути.
И осталась оболочка,
кожа, кости,
печень, почки...
Помолчи.
Громыхнуло, развернуло,
поломало и сверкнуло...
И пропало.
Всё внутри.
Бабушки
Бабушки-старушки. А вы ведь раньше не были бабушками с изборождёнными морщинами лицами, с искорюченными от времени и работы руками, с венами, вздутыми от перенапряжения на исхоженных ногах. Вы ведь не были такими. Вы были изумительно красивы. А впрочем, почему были? Вы есть! Вы такими же и остались. Просто мы этого не замечаем. Или не хотим замечать. Или просто не стараемся. Вы не бабушки, бабушки-старушки. Нет. Вы всё те же юные семнадцатилетние девчонки, у которых просто появились дети, внуки, правнуки, которые стали немного мудрее, немного ворчливее, немного...
«Серая мышка»
Какая ты? Невысокая, несмелая, неумелая, нескладная, глупая, доверчивая, непонятливая, странная, непонятная, неулыбчивая, не-не-не. Со множеством не-... А может, вопреки всем «не» – нет?!
Может, ты совсем другая?! Высокая, смелая, умная, складная, неглупая, недоверчивая, понятливая, интересная, близкая, улыбающаяся, да-да-да. С множеством «да»... Вопреки всем «не».
* * *
На улице моросит дождь. Все сидят по домам, квартирам. А ты идёшь на пляж. Гулять.
Ты идёшь, бродишь по пустынной гальке. А ветер всё норовит сдуть тебя обратно в море, в воду. Туда, откуда он сам пришёл.
А ты идёшь. Ты просто гуляешь. Тебе хорошо. Ты идёшь. Одна. Но это не важно. Важно – холодное море, холодный рвущий ветер. И эта галька. И шуршание шагов. И это место. Да, в конце концов, и этот моросящий манкой дождь.
Ты идёшь.
* * *
Дружба. Это не означает видеться каждый день. Или каждый день созваниваться. Нет. Это значит, что при встрече, при мимолётном звонке ты будешь рад видеть, слышать. Просто рад. Это вовсе не значит, что будешь болтать, без умолку рассказывая и то, и сё. Нет. Это значит, что ты можешь просто помолчать. И тебя поймут. И примут. И будут знать, что ты для них сделаешь то же. И даже чуточку больше. А это много. Очень много. И лишь со временем начинаешь понимать. Это. И то, что молчание значит гораздо больше слов.
Искренне радоваться встрече. Помолчать. Когда нужно. Помочь. Не дожидаясь просьбы. Самому. И не кичиться этим. И уметь ценить краткие мгновенья встреч.
Дружба.
* * *
Как ни парадоксально, но иногда легче что-то объяснить чужому, совершенно незнакомому человеку, чем тому, кого любишь. Именно из-за того, что любишь и боишься ранить, обидеть. И тогда нужна пауза. Чтоб не сорваться. Чтобы не накуролесить.
Чтобы остаться человеком.
Чтобы любить и быть любимым.
Как ни парадоксально...
